Au grand soupirail qui s'allume,
Leurs culs en rond,
À genoux, cinq petits—misère!—
Regardent le Boulanger faire
Le lourd pain blond.
Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise et qui l'enfourne
Dans un trou clair.
Ils écoutent le bon pain cuire.
Le Boulanger au gras sourire
Grogne un vieil air.
Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge
Chaud comme un sein.
Quand pour quelque médianoche,
Façonné comme une brioche
On sort le pain,
Quand, sous les poutres enfumées,
Chantent les croûtes parfumées,
Et les grillons,
Que ce trou chaud souffle la vie,
Ils ont leur âme si ravie
Sous leurs haillons,
Ils se ressentent si bien vivre,
Les pauvres Jésus pleins de givre,
Qu'ils sont là tous,
Collant leurs petits museaux roses
Au treillage, grognant des choses
Entre les trous,
Tout bêtes, faisant leurs prières
Et repliés vers ces lumières
Du ciel rouvert,
Si fort, qu'ils crèvent leur culotte
Et que leur chemise tremblote
Au vent d'hiver.
Around the giant air duct's glow,
A ring of rear-ends,
Five kneeling kids—poor things!—stare down
At heavy loaves of golden-brown
The Baker tends.
Each sees the strong white arms that roll
The gray dough and the radiant hole
They stuff it in.
Each hears the good bread baking there.
The Baker grunts a bygone air
Through his fat grin.
None moves—they huddle in the draught
That rises from the red airshaft
Warm as a breast.
When bread comes out, as round and neat
As cakes for someone's midnight treat,
Crusts primly pressed,
When under sooty beams a few
Fragrant crusts, and the crickets too,
Begin to sing,
When, wrapped in rags, their souls' great bliss
Swells with a breath of life from this
Warm opening,
And each thinks life is very nice,
Poor Jesuses encased in ice,
Then all are there,
Their pink snouts glued against the grille,
Groaning between the bars to fill
The empty air,
So dumb they pray before the glow
That guides them back here, where they know
Heaven begins,
And, bending deeply, split their pants
So that their trembling shirttails dance
In winter winds.